Es noche casi cerrada
porque la noche no cierra
sobre este montón de
tierra
en el que no brota nada.
Más amarga y desalmada
es la vida del que aspira
a que del cielo que mira
llueva un día el alimento
que el que busca su
sustento
en un huerto de mentira.
Solo crecen desde abajo
las cosas que en verdad
crecen,
las que no crecen perecen
en busca de algún atajo.
Solo un Dios que bocabajo
todos los días viviera
aspiraría siquiera
a entender que a los
humanos
les sirven un par de manos
y no una cruz de madera.
El cielo privatizado
por abyectas religiones
establece condiciones
al que quiere ser salvado.
Su cultura del pecado,
su culto a los dictadores
solo engendra pecadores;
sus doctrinas y principios
hacen ricos a los ricos
y más pobres a los
pobres.
Creo en la tierra que piso
y en quien la pisa
conmigo,
creo firme en el amigo
que no pudo pero quiso.
Creo en aquel indeciso
que duda porque cuestiona
y en quien no duda y
perdona
al que nada se pregunta;
No creo en aquel que
apunta
con el dedo a la persona.
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